"Lo buscan por aquí, lo buscan por allá, los malditos franceses lo buscan sin cesar.
Nadie sabe dónde está; parece cosa de magia.
¿Dónde se habrá metido La Pimpinela
Escarlata?"
París, septiembre de 1792, una muchedumbre enfurecida, hirviente y vociferante de seres que sólo de nombre eran humanos, pues a la vista y al oído no parecían sino bestias salvajes, animados por las bajas pasiones, la sed de venganza y el odio.
La hora, un poco antes del crepúsculo, y el lugar, la barricada del Oeste, el mismo sitio en que, una década después, un orgulloso tirano erigiría un monumento imperecedero a la gloria de la nación y a su propia vanidad.
Durante la mayor parte del día la guillotina había desempeñado su espantosa tarea: todo aquello de lo que Francia se había jactado en los siglos pasados, apellidos ancestrales y sangre azul, pagaba tributo a su deseo de libertad y fraternidad.
Que a últimas horas de la tarde hubiera cesado la carnicería únicamente se debía a que la gente tenía otros espectáculos más interesantes que presenciar, un poco antes de que cayera la noche y se cerraran definitivamente las puertas de la ciudad.
Sir Percy Blakeney había viajado mucho por el extranjero antes de llevar a su país a su joven y hermosa esposa francesa.
Los círculos más selectos de la época los recibieron a ambos con los brazos abiertos, sin el menor reparo.
Sir Percy era rico, su esposa encantadora, y el Príncipe de Gales les tomó gran cariño. Al cabo de seis meses, se les consideraba árbitros de la moda y la elegancia.
Las chaquetas de Sir Percy estaban en boca de todos, se repetían sus necedades, la juventud dorada de Almack's o el paseo del Mall imitaba su risa tonta.
Todos sabían que era irremediablemente estúpido, pero no era de extrañar, teniendo en cuenta que todos los Blakeney eran célebres por su torpeza desde varias generaciones atrás, y que la madre de Sir Percy había muerto loca.
Sir Percy Blakeney había viajado mucho por el extranjero antes de llevar a su país a su joven y hermosa esposa francesa.
Los círculos más selectos de la época los recibieron a ambos con los brazos abiertos, sin el menor reparo.
Sir Percy era rico, su esposa encantadora, y el Príncipe de Gales les tomó gran cariño. Al cabo de seis meses, se les consideraba árbitros de la moda y la elegancia.
Las chaquetas de Sir Percy estaban en boca de todos, se repetían sus necedades, la juventud dorada de Almack's o el paseo del Mall imitaba su risa tonta.
Todos sabían que era irremediablemente estúpido, pero no era de extrañar, teniendo en cuenta que todos los Blakeney eran célebres por su torpeza desde varias generaciones atrás, y que la madre de Sir Percy había muerto loca.
La buena sociedad le aceptaba, le mimaba, le tenía en gran estima, pues sus caballos eran los mejores del país, y sus fiestas y vinos los más celebrados. Además, había contraído matrimonio con "la mujer más inteligente de Europa".
..
Empero, Sir Percy Blakeney lleva una doble vida como La Pimpinela Escarlata, salvador de aristócratas e inocentes durante el Reinado del Terror después de la Revolución Francesa.
Cada vez que un realista escapa a Inglaterra ese diablo de Foucquier-Tinville, el fiscal, recibe una nota con una pequeña flor roja, una pimpinela escarlata, dibujada en él.
Escrita por la Baronesa de Orczy, "La Pimpinela Escarlata", que fue publicada por Diabolo Ediciones, tiene 298 páginas y puede ser adquirida por un precio de 19,95 euros.
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